Kiedy Oleg wszedł do kuchni i zawahał się w framudze drzwi, od razu wiedziałam — coś jest nie tak. Przestępował z nogi na nogę, jak uczeń wołany do tablicy.
— Masza, musimy porozmawiać — w końcu wyrzucił z siebie.
Właśnie skończyłam pisać pozew, zamierzałam wysłać go do szefa i prawie zamknęłam laptopa.
— Co się stało? — zapytałam, patrząc na niego uważnie.
— Dzwoniła mama… zaprasza cię na urodziny. W najbliższą sobotę — powiedział, unikając mojego wzroku.
— Zaprasza ciebie, jak zwykle? — w moim głosie pojawił się gorzki uśmiech.
Przez pięć lat małżeństwa przyzwyczaiłam się, że Irina Anatolijewna zawsze miała wyjaśnienie, dlaczego jestem „nie na miejscu” przy jej świątecznym stole.
Ale tym razem było inaczej. Oleg, zawstydzony, powiedział, że zaprosi mnie… tylko jeśli przygotuję stół dla gości.
Na początku nie wierzyłam. To jakaś nowa forma upokorzenia? Wie, że nie lubię gotować. Nigdy nie umiałam i nie starałam się. To był test. Kolejny sposób, by pokazać, że jestem „inna”.
Gotowałam się ze złości. Ale nagle coś kliknęło. Spojrzałam na Olega i ku swojemu zdziwieniu odpowiedziałam:
— Zgadzam się. Przygotuję to.
Był w szoku, a ja już układałam w głowie plan. Miałam dość bycia wyrzutkiem. Pięć lat — wystarczy, by przestać ustępować.
Następnego dnia stanęłam pod drzwiami Walentyny Pietrowny — byłej szefowej kuchni i, jak się okazało, kuzynki mojej teściowej. Przywitała mnie żywym zainteresowaniem, jak bohaterkę rodzinnego serialu, i szybko złapałyśmy wspólny język.
— Nie umiem gotować, ale muszę sobie poradzić. Zapłacę, tylko naucz mnie — powiedziałam wprost.
Ona tylko się roześmiała:
— Nie potrzebuję pieniędzy. Ale mam do ciebie pytanie prawne… o spadek. Pomożesz?
— Oczywiście!
Tak zawarłyśmy umowę. Zaczęłyśmy od rodzinnego ciasta — tego, którym Irina zawsze się chwaliła. Okazało się jednak, że oryginalny przepis należał do babci Walentyny.
Pracowałam jak wściekła. Krojenie, szatkowanie, cięcie — miałam odciski od noży. W pracy wszystkim kłamałam, że mam „zaliczony natłok przed urlopem”. Nawet Oleg zaczął podejrzewać coś niepokojącego. Myślał, że mam kogoś! Ale nie mogłam mu powiedzieć. Jeszcze nie czas.
A potem — kolejny problem. Mój urlop nie został zatwierdzony. Sprawa w sądzie, ważny klient, terminy. Prawie się popłakałam, ale koleżanka Anna usłyszała moją historię i zaproponowała, że mnie zastąpi. Tak po prostu. Z kobiecej solidarności. Obiecałam jej później opowiedzieć wszystko „ze szczegółami”.
Tuż przed świętem spotkałam Wiktora — mojego byłego. Kiedyś wyszliśmy ze sobą kilka razy i na jednej imprezie się pocałowaliśmy. Drobnica, ale nie dla takich osób jak Zinaida Siergiejewna, jego matka, która też była na urodzinach. Przyjaciółka mojej teściowej i dawna rywalka.
Zadzwoniłam do Walentyny — od razu wyczuła, że coś jest nie tak. Oświadczyła, że też przyjdzie. „Czas odbudować rodzinne więzi” — mruknęła.
W dniu uroczystości przyszłam do Iriny Anatolijewny o szóstej rano. Otworzyła drzwi i zamarła — nie spodziewała się, że przyjdę. Weszłam, rozłożyłam produkty i pewnie przedstawiłam menu. W tym ciasto. To samo.
— Znasz przepis? — jej głos zrobił się ostry.
— Pomogła mi Walentyna Pietrowna. Ona też dzisiaj będzie — powiedziałam tak, jakby mimochodem.
Nie odpowiedziała nic. Po prostu odeszła otworzyć drzwi.
Gdy zaczęli przybywać goście, czułam się jak bohaterka sztuki teatralnej. Zinaida — kolczasta, oceniająca. Wiktor — zalotny. Goście — powściągliwie przyjaźni. A ja — zdenerwowana, ale pewna, że sobie poradzę.
Gdy Wiktor zaczął w kuchni flirtować i robić aluzje do przeszłości, zatrzymałam go. Moje uczucia do niego zgasły dawno temu. Ale w drzwiach pojawił się Oleg — i wszystko usłyszał. W jego oczach zobaczyłam wątpliwość, brak zaufania. Bolało.
Ale potem — kulminacja. Wniosłam ciasto.
— Dokładnie takie jak Iriny! — zawołali goście. Ktoś zapytał: „Czy przekazałaś przepis synowej?” Wtedy powiedziałam prawdę. Że pomogła mi Walentyna. Że to rodzinna historia. I że ważne jest — dzielić się, a nie trzymać dla siebie.
Irina zbledła. Potem westchnęła. Spojrzała na kuzynkę i… podziękowała. Bez złości. Bez ironii. Po prostu — po ludzku.
Potem Paweł Nikołajewicz, były dyrektor szkoły, opowiedział historię z przeszłości. Jak kiedyś Irina wzięła na siebie czyjąś winę, by ratować reputację Walentyny. Nikt o tym nie wiedział. Nawet sama Walentyna, która ze wstydu się wycofała.
To wiele wyjaśniało.
Potem — nagły zwrot. Irina zwróciła się do Zinaidy.
— Myślałaś, że twój syn zniszczy mój związek? Że zasiejesz wątpliwości? Wiedziałam wszystko. I zorganizowałam ten wieczór, żeby przetestować Maszę. I ona przeszła. Świetnie.
Poczułam, jak wszystko we mnie drży. To była próba. Zaplanowana gra. Ale ja — zdałam ją. Bez krzyku. Bez histerii. Z godnością.
Irina podeszła do mnie i wręczyła aksamitne pudełeczko. W środku — srebrna broszka. Rodzinna pamiątka.
— Teraz jest twoja — powiedziała.
Później, gdy wszystko ucichło, zostałyśmy same. Irina wyznała, że trudno było jej puścić syna. Pogodzić się z tym, że to ja jestem jego wyborem.
— Myliliłam się. Ale pokazałaś mi, że jesteś częścią tej rodziny. Nawet jeśli nie lubisz gotować.
Uśmiechnęłam się:
— Zwłaszcza jeśli nie lubię.
Obie się roześmiałyśmy. I po raz pierwszy od tylu lat poczułam — jestem w domu.
Nie tylko w mieszkaniu Iriny Anatolijewny. W rodzinie. Nie dlatego, że mnie przyjęto. Ale dlatego, że sama tam weszłam. Odważnie. Pewnie. I zostałam.
