Stałam w drzwiach pokoju dziecięcego, nie mogąc normalnie zaczerpnąć oddechu. Wszystko we mnie się zacisnęło, jakby ktoś mocno zawiązał węzeł. Pokój, który jeszcze wczoraj wydawał się najcieplejszym miejscem w domu, teraz wyglądał jak po małej katastrofie: porozrzucane ubranka, podarta kołderka, otwarta szafa.
Sarah stała z boku, trzymając rękę na brzuchu. Jej twarz była blada, a spojrzenie pełne strachu. Nie płakała, ale w jej oczach widać było szok.
A pośrodku pokoju stał Rex.
Mój pies. Mój przyjaciel. Ale teraz był inny: nastroszona sierść, ciężki oddech, w zębach kawałek dziecięcego ubranka. Nie szczekał. Po prostu stał… i patrzył.
— Jakby coś w nim pękło — szepnęła Sarah. — Zaczął warczeć… nie na mnie, tylko na szafę. Potem wpadł do środka i wszystko rozdarł.
Już jej nie słuchałam.
Ogarnął mnie strach o nią i o dziecko. Bez wahania chwyciłam Rexa za obrożę i wyprowadziłam go na zewnątrz. Nie stawiał oporu. To było najdziwniejsze. Patrzył tylko na mnie tak, jakby próbował mi coś wytłumaczyć.
Ale ja nie chciałam tego zrozumieć.
Wyrzuciłam go na dwór, w deszcz, i mocno zatrzasnęłam drzwi.
— Jemu zimno… — wyszeptała Sarah.
— On jest niebezpieczny — odpowiedziałam. — Był niebezpieczny dla ciebie.
Schowałam jego miski i uznałam, że tak trzeba.
Tej nocy drapał w drzwi, ale potem ucichł. Rano po prostu siedział w ogrodzie, przemoczone futro, nieruchomy… i patrzył na okno pokoju dziecięcego.
Wtedy przypomniało mi się jego zachowanie. On nie atakował. Próbował dostać się do szafy.
Trzeciego dnia nie wytrzymałam.
Otworzyłam szafę i zaczęłam wyciągać ubrania. Aż zauważyłam otwór w tylnej ściance.
Odchyliłam deskę — i zamarłam.
Wąż.
Zwinięty w pustej przestrzeni. A obok… gniazdo z jajami.
Rex wyczuwał to od początku. Nie był agresywny. On nas chronił.
A ja wygoniłam go za to.
Wybiegłam na zewnątrz.
Rex wciąż tam siedział.
— Przepraszam… — wyszeptałam.
Podszedł i po prostu przytulił się do mnie, jak zawsze.
